岁月无声（完结篇下）

！”他嗯了一声，挂了电话，呼出一口气，抬头看了眼北京的天空。高楼林立，玻璃幕墙反射着刺眼的光，像要把人吞没，他眯着眼，眼角的细纹被晒得更深。

    高强三十岁了，脸被风吹日晒磨得粗糙，眉骨高耸，眼神比十年前硬朗，像块被打磨过的石头。他从深圳的工地辗转到北京，跟着工友的推荐来这个大项目干活。背上背着个旧帆布包，里面装着几件换洗衣服、一包廉价烟和一个破旧的水壶，包带磨得毛躁，勒在肩上留下一道红印。他蹲在路边，点起一根烟，烟雾缭绕中，他看着街头的人流——西装革履的上班族、拎着菜篮的大妈、骑着共享单车的学生。他吐出一口烟，低声自语：“都过去了……”声音低得像耳语，被风吹散，像在跟谁告别。

    这些年，他在工地摸爬滚打，搬过砖，扛过钢筋，睡过桥洞，也住过漏风的工棚。手掌满是老茧，指甲缝里嵌着洗不掉的灰，衣服上总带着股汗味和水泥味。他不爱说话，干完活就蹲在角落抽烟，工友们喊他“闷葫芦”，有人问他哪来的，他只淡淡地说“南方”，没人知道他心里的故事。晚上睡在硬板床上，风从破窗缝钻进来，凉得刺骨。床边放着个铁盒，里面藏着几封泛黄的信——李天佑寄来的，纸边被磨得发毛，他偶尔翻出来看，眼神复杂，像在缅怀，又像在逃避。他没回过家，父母早当他死了，他也不想回去面对那栋冷冰冰的房子。他攥着那张名片，手指用力得发白，眼里闪着一丝微光，像在跟命运说：我一定要好好活着，活得好好的。

    同一时间，方载舟带